A sepultura

No opaco desfecho da noite
Quase próxima a madrugada
Onde os olhos se confundem
No calado escuro,
Alguém se esconde
Alguém se ouve chorar
De arrepio se encolhe
Sem nem sombra deixar

Um pranto leve
Quase como um suspiro
Quase como uma prece
No beco escuro,
Num mistério tremendo
No coração ferido
Por algum sentimento
É certo o castigo

E no opaco silêncio da noite
Já chegando a madrugada
Onde já não havia olhares
Onde já sem prantos
E sem suspiros
E sem mais nada
Alguém enterrou o amor
Na noite fria e calada

Samba de amor no escuro

Escute amor o meu samba

E deleita em tua cama

Com o carinho e o prazer

Dessa música insana...

Que trança a noite

E desfecha a madrugada;

Escute esse samba de amor

De amor que transita na estrada.

E eis que vejo um dom

No teu decote escarlate

A minha voz é o tom

E teu esboço é arte...

E então te tomo nos braços

Te beijo nos lábios

Te afago os seios

E teu corpo casto.

Logo me apresso

Sussurro,

Cantarolando esse samba

De amor no escuro.

O pensamento mora no amor

Era uma casa, não era convencional. Nela morava o pensamento que pairava no ar. Que ofegava, sussurava, temia. E entre o tremor e a calma, trafegava nas veias, vértebras...sangue, coração...pulsar. E num pulso distante, batia.

E a casa tinha as portas abertas, para quem quisesse entrar. E à ela visitaram a insegurança, o desespero e a esperança. E em seus espelhos muitos se olharam. E em sua sala, muitos dançaram. E na sua mesa, muitos comeram. Na sua cama, muitos dormiram. Amaram. (A casa era o abrigo)

O pensamento às vezes solitário, tornava-se espectro no espaço, no corpo, na mente. Era o habitante, o morador. A casa era tão pouco um território. A casa era o seu lugar. A casa era o amor.

Trinta milhões de miseráveis

Trinta milhões de miseráveis

Sobem os morros

E descem vazios

Com febre, bexiga

Homens vadios

Trinta milhões de miseráveis

Suam o trabalho

Exalam seu cheiro

De fome, de guerra

São homens da terra

Trinta milões de miseráveis

Juntam seus trapos

Embebedam a alma

Engolem a seco

A dor e a calma

Trinta milhões de miseráveis

Calos nos pés

Areia do cais

Uns dias até

Outros jamais

Trinta milhões de miseráveis

Trinta milhões de miseráveis

Trinta milhões de miseráveis

Com febre, com fome

Com trapos de guerra

Exalam o trabalho

Engolem a terra

Jabuticabeira

Em cima daquele pé

De jabuticaba

Tem um menino

Sempre que cai a tarde

E invade o quintal

Ele sai de fininho

E como quem não quer nada

Sobe na jabuticabeira

E se ouve o barulhinho

Ploft, ploft

É o menino

Na jabuticabeira

Comendo, comendo

Sem eira nem beira.

Quintal

Aqui nesse quintal tem

Tem pé de fruta

Tem

Tem riacho

Tem

Tem bola e chuva?

Tem

Tem menino e árvore?

Tem

Tem descanso

Tem remanso

Tem

Tem cansaço

Tem espasmo

Tem

Tem os pássaros

Tem os rastros

Na areia

Pés descalços

Tem

Tem rosal

Tem temporal

Aqui tem

O mundo inteiro

No quintal

Cantiga de roda